Trente-neuf.

De mes larmes, je renais, malade imaginaire. Victime d'un de ces maux qui ne touchent d'ordinaire que des héroïnes de roman, je tremble de tous mes membres, mes os sont glacés et mes pensées filent à toute vitesse. Tout ce que j'aurais du te dire, un instant auparavant, me revient plus violent. Incapable de parler, je le suis tout autant d'arrêter de penser. La fièvre s'empare de moi, avec la culpabilité qui l'engendre. Le dialogue s'intensifie, et la douleur.