Dix neuf.

Il y avait quatre bouteilles vides, dans la poubelle, un vieux matelas sur le sol, faisant office de canapé ; ma main sur la sienne ; et sa volonté contre la mienne. Le dernier joint est tombé dans l'eau, tout juste roulé. Elle a un bleu à la cuisse, et la marque de mes dents ; j'ai envie de mordre, encore, à nouveau, très fort, comme je n'oserai le faire à personne ; de peur de faire vraiment mal ; j'ai envie de sentir toutes mes dents sur une peau douce ; il y aurait bien d'autres choses, mais rien ne vaut la peau, sa douceur, son moelleux.

J'ai envie de mordre. N'importe qui.

Sinon, dans deux jours, on sera fixé.